Um suspiro.O copo cheio, suando, pedindo para ser consumido.
Ajeita o óculos, passa a mão nos cabelos, coça o queixo. Pára. Um gole. Uma música ao fundo, uma sensação nostálgica. O frio bate à porta, um calafrio percorre o corpo, um déjà vu mais vivo do que nunca.
Uma pontada de dor, uma pontada de saudade. Um tempo mais fácil, feliz e simples. Uma memória corriqueira, um sorriso amarelo, uma pausa para um gole.
Descaso.
O passado é passado e não mais deve atormentar.
Refúgio. O meu quarto, meu porto seguro. Longe. Bem longe.
Um outro gole.
E as estações avançaram, os anos passaram, estou diferente, já não mais te vejo, nem te sinto, nem te toco. Nem ao menos sei do que foi de ti.
Um último gole.
Um copo vazio.
(E um vazio dentro de mim.)
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